— Моя дорогая Джоселин. Эм... я скучаю. Нет, стой, так что, неправильно? — Это уж тебе выбирать, какую яму себе копать. Так что писать? — Напиши про ее грудь. — Что скучаешь по ней. — По груди?.. — Да-да, но я бы обратил взор чуточку повыше, Уильям. — Я скучаю по ее шее? — А еще повыше, куда-то к небесам, например?
— Уильям Тэтчер
