— Чего вы на меня так смотрите? — У тебя кровь идет... — Мне идет кровь?

Время идет. Идет вопреки всему. Даже когда любое движение секундной стрелки причиняет боль, словно пульсирующая в синяке кровь. Идет неровно: то несется галопом, то тянется, как кленовый сироп. И все же оно идет. Даже для меня.

Я бы конечно плакал кровью, если бы у меня было сердце.

Она испытывала боль в сердце просто потому, что вокруг кипела жизнь.