Любовь. Вспомни Её, стоящую на дороге с пылью звёзд, умирающих в Её волосах... Тот голос, который родился из твоих глаз, когда ваши усталые руки переплелись на ветру... Ты уже знал, что это Она.
Любовь. Вспомни Её, стоящую на дороге с пылью звёзд, умирающих в Её волосах... Тот голос, который родился из твоих глаз, когда ваши усталые руки переплелись на ветру... Ты уже знал, что это Она.
Возможно, нам было бы легче, если бы мы знали, из чего мы сделаны, что поддерживает в нас жизнь и к чему мы вернёмся. Всё, что находится у вас перед глазами — бумага, чернильница, эти слова и ваши глаза тоже, — были сделаны из звёзд: звёзд, которые взрываются, когда умирают.
Тот, кого ты любишь, это сон. Тот, единственный, который снится, когда ты не закрываешь глаза. Который нежно обволакивает тебя дремой тепла и уюта, мягко качая на руках бытия. Который нежно выдыхает в твои волосы смех звезд, разлетающийся яркими осколками счастья на ветру, оседая на твоих губах. Тот, который меняя мир, однажды становится им, только твоим...