... иной раз женщину любят... к сожалению, как инструмент обладания миром. На ней играют, как на скрипке всесилия, извлекая из её струн упоительные аккорды.

Даже, если у души действительно есть струны, человек – не струнный инструмент.

Спасибо, солнечный Питер, Что ты гонял меня по улицам своим, как песню на репите. Что ты шептал мне строки Библии, Корана, Торы. Мучал меня рэпом и шансоном, баловал хардкором, Играл на струнах души моей, как на контрабасе. Да, наш животный джаз-бэнд, как всегда прекрасен.

— У нас мусорка забита, поэтому мусор от яичек выкидывайте... Это у вас что? — Контрабас. — Вот в контрабас и пихайте!