Déjà les beaux jours, la poussière, Un ciel d’azur et de lumière, Les murs enflammés, les longs soirs; Et rien de vert: à peine encore Un reflet rougeâtre décore Les grands arbres aux rameaux noirs! Ce beau temps me pèse et m’ennuie, Ce n’est qu’après des jours de pluie Que doit surgir, en un tableau, Le printemps verdissant et rose; Comme une nymphe fraîche éclose, Qui, souriante, sort de l’eau.