В вашем личном нет ничего личного. Все, что вы считаете «своим» — это обрывки чужих историй, собранные вместе вашим мозгом...

Я бы дорого дал, чтобы сомнение ещё было возможно. Когда я сомневался, мне было тяжело, но легче, чем теперь. Когда я сомневался, то была надежда; но теперь нет надежды, и я всё-таки сомневаюсь во всем.

Летят перелетные птицы ушедшее лето искать, Летят они в жаркие страны, а я не хочу улетать. А я остаюся с тобою, родная моя сторона, Не нужно мне солнце чужое, чужая земля не нужна!

Меня не особенно интересует, что творится в чужих головах. Мне хватает своих тараканов.