Презренные! Как призраки застывшие, Стоите вы, дрожа за жизнь, которая Принадлежать теперь уже перестала вам! Ни человек, ни призраки, как вы теперь, — Все люди только призраки, подобно вам, — Не любят расставаться с светом солнечным; Но никому в конце концов спасенья нет: Известно это всем, не всем приятно лишь!
Если б только я мог перестать думать, мне стало бы легче. Мысли — вот от чего особенно муторно... Они ещё хуже, чем плоть. Тянутся, тянутся без конца, оставляя какой-то странный привкус.