Всё будет так же, мерным шагом Наступит день, потом другой, Лишь над проветренным оврагом Замрет рябиновый прибой. Закат, должно быть, будет тише, Зато обильней листопад И снова ночь над чёрной крышей Развесит лунный виноград. И обо мне не молвит слова Ни деревенский почтальон, Ни у откоса золотого Изотермический вагон. Но след моих прогулок горьких, Тропой, — где не пройти двоим - Седая ёлка на пригорке Сочится именем твоим. Да перочинный плоский нож Ещё хранит на рёбрах лезвий Смолу — янтарную, как ложь Вокзальных городских созвездий.
— Маргарита Ивенсен
