— Если станет страшно, когда сканер зашумит, не пугайтесь, у нас ещё никто не умирал. — Дорогая, мне не пять лет... <...> — Сколько? — Всегда тяжело в такие моменты. — ... Пожалеть Вас, что ли? — Я хотел сказать... — Хотите, чтоб мы о Вас поговорили... о Ваших чувствах... Вы же взрослый мальчик. — Нет, я... три месяца... мне жаль. — Жаль, да? Нет, не жаль, лишь чуть-чуть неловко.

— Послушайте меня. У Вас явно проблемы с психикой. — Я — мать четверых малолеток. Проблемы — это ещё мягко сказано.

Мне сорок пять лет, а я до сих пор мучаюсь, думаю, как мне поступить: как хочется или как правильно? Мне, конечно, хочется поступить правильно, потому что это правильно, но как хочется тоже хочется! Потому что хочется!

Я вас люблю, — хоть я бешусь, Хоть это труд и стыд напрасный, И в этой глупости несчастной У ваших ног я признаюсь! Мне не к лицу и не по летам... Пора, пора мне быть умней! Но узнаю по всем приметам Болезнь любви в душе моей: Без вас мне скучно, — я зеваю; При вас мне грустно, — я терплю; И, мочи нет, сказать желаю, Мой ангел, как я вас люблю!