Аэропорт. И бег по кругу. И я безмолвен. И паскуда. Забуду я часы, минуты, Что стали в тягость мне тогда. Я застрелюсь, но понарошку, Куском картона со стола, Ты посмеешься, скажешь: «Тошно», Я улыбнусь, но не со зла. Скажу я, что мечтал об этом, Но не сегодня, а всегда, Ты отвернешься к официанту И бросишь пару фраз тогда. Я извинюсь, что болен страшно, И выплесну в себя вино. Ты вытрешь пот с лица И выжмешь на пол, Придержишь стол, Опустишь гроб, Сорвешь ты спину И границу, И, черт возьми, последнюю страницу, Что дописать я так хотел, Но, к сожалению, не сумел.