Видишь, наверху, на горах, лежит снег. И ты думаешь, что там лишь один снег. Но это не так. Там три снега, причем это можно ясно увидеть и различить даже отсюда. Один снег — прошлогодний, второй, тот, что виднеется под ним, позапрошлогодний, а верхний — снег этого года. Снег всегда белый, но каждый год разный. Также и с любовью. Не важно, сколько ей лет, важно, меняется она или нет. Если скажешь: моя любовь уже три года одинакова, знай, что твоя любовь умерла. Любовь жива до тех пор, пока она изменяется. Стоит ей перестать изменяться — это конец.

И как бы было мило, если бы в день, когда я умерла, на галапагосских островах выпал малиновый снег.

Там наверху – хозяева жизни, а здесь, внизу, – мы, те, кто из нее выпал.

— Дядя Вилли, люди меняются. Ты знаешь, что у него жена умерла три года назад?.. — А у меня десять лет назад. — Она не умерла. Она ушла. — То же самое.