Все очень просто умирают.

Мы все умрем, мне 75 — и я умираю, вы моложе — но тоже умираете. Это просто вопрос персонального графика.

— Никто не должен умирать один, — сказала Майя, набирая горсть песка. — Я просто…я чувствую себя виноватой. Он умирал, думая, что я все еще люблю его, что мы будем вместе и все будет хорошо. Он умирал с моей ложью.

Все просто. Мы рождаемся. Живем. Стареем. Умираем. Он свое отжил. Осталось только разложение.