Обожаю запах гноя по утрам. Он пахнет... победой.

— Пахнет жасмином. А вот повеяло водой, сейчас отлив. Теперь запахло илом. — Все, что ты вдыхаешь, не что иное, как запах окиси углерода. Так всегда пахнет в час пик. — Куда подевался романтик в тебе? — Он повзрослел.

Она пахнет бедой. Она пахнет жизнью, чистотой и яростью. Она пахнет юностью, длинными ногами под платьем, ступающими по земле упруго и нежно. Она проходит мимо меня, я снова чувствую этот запах. Запах мокрой воды и тревоги. Запах беды. Она пахнет молодостью, мокрой травой и смехом в ночи. Она пахнет сероглазым взглядом, обжигающим нутро. Она пахнет лепестками роз. Она пахнет бедой. Когда она уходит, я все еще чувствую этот аромат. Так пахнет беда.

Остывает кофе с лепестками жасмина. Июньское утро.