— Тебя закуют в кандалы, и следующие триста лет ты проведешь на камнедробилке, двенадцатый уровень. — Боюсь, мне придется вас разочаровать, — прервал его Лафайет. — Я не проживу триста лет. — Извини, приятель, я не знал, что ты болен. В таком случае, я вынесу тебе пожизненный приговор. Так что не переживай, если не сможешь отработать триста лет.

— Ничто, никакая форма жизни не смогла бы выжить в течение трёхсот миллионов лет! — Не совсем так, мистер Скотт. Никакая известная форма жизни.

— Где Вы были восемь лет назад, 1 мая в 10:00?! — В кегельбане с Кирби и Данчем. Кирби выбил триста, я пускал шары, а Данч пил коктейль. — А что Вы делали сегодня утром? — Э... Я не помню.

Этот пистолет Тесла создал лет триста назад, когда Арти был еще ребенком.