— Какой шикарный кавалер. Да... А папа знает, шо тот за вами ухаживает? — А почему вы спрашиваете? — Ну, такой кавалер — не фунт изюма.

— А мясо? — Как приятно у трупа смердящего. Перегрызть сухожилия ног. И вонючего мяса, смердящего. Отрезать пол-фунта кусок... — Фу... Тьфу, блин, прекращай! Мяса больше не хочется…

Она наложила пол фунта грима.

Мечтаешь о чём-то, мечтаешь, а жизнь с тобой в эти игры играть не собирается и – фьють – развеивает твои грёзы в один короткий миг. Достаточно ничтожной фразы – и всё пошло наперекосяк. Такие вот дела. А вы как думали? Жизнь – это вам не фунт изюма.