Ирландские свитера, запах старого дерева, запах виски, месса воскресная, запах пороха, крови, бойня в квартире и бойня, откуда привозят туши на задний двор мясной лавки, куда ходят крайне развязные британские фермерши. Камин и беседы. И библия, ужины, почти насильно скармливаемые, чтоб назавтра было из чего строить мышцы. Монтаж картинок в моей голове. Монтаж скал ирландских на итальянской скале. И всё – о любви. Всё – о яхтах, музыке, удовольствии. Нет. Блаженстве. И благодарности. Я тишайше благодарен вам, Colin the Butcher, sir. I’ll play it hard and live it light. И усталость во мне – наслаждение.