[Росс пьяный поднимает с пола]: — О, я нашел фисташку. [кладет в рот, выплевывает]: — Нет, это было что-то другое...

Дмитрию приснился кошмар – толпа крашеных крэперов в чешуе и желтых перьях под дикую начитку штурмовала пулеметную точку на горе, а тех, кто бежал назад, косил другой пулемет. Во сне было понятно, что пулемет на самом деле один и тот же, а причина иллюзии – шарообразность всех земных смыслов и вечная русская вина перед каким-то мутным начальством (то ли местным, то ли мировым, то ли опять как с пулеметом).

Ходил он опять по полю под облаками и думал обо всем — отчего так хорошо на свете, когда ничего тут нету хорошего и все дела известны.

— Опять с обыском? Ну надо понятого позвать... — Не надо понятого. Мы просто посидеть пришли. В засаде.