Ровнее след моих морщин, чем кольца кос твоих. Румянец щек твоих алей, чем кровь в глазах моих. Ты хорошеешь с каждым днем, — я с каждым днем слабею. Ты все достойней слов любви, — не верю больше в них.
А разве это жизнь? Без веры, без чести, без верности? Тогда чем мы отличаемся от лопуха... или, скажем, тушканчика? Он ведь тоже, в меру своих сил и понимания, ищет где лучше, где вкуснее пожрать, и заботливо обустраивает свою норку.
