— Как это странно — он умер, а мы живем... Только я подозреваю, что каждый раз, когда мы ложимся спать, мы точно так же умираем. И солнце уходит навсегда, и заканчивается вся история. А потом небытие надоедает само себе, и мы просыпаемся. И мир возникает снова.

Время спать и просыпаться, время рождаться и время умирать.

Тихий вечер серебром ложится на воду. Улыбки усталого солнца тонут бликами. День снова и снова красиво умирает, чтобы завтра возродиться вновь.

Я когда-нибудь его точно убью. Не получается только. Когда ложимся спать не возможно… когда спит… жалко… когда просыпаемся… некогда… а когда в общественных местах… статья...

Надежда уходит последней... Но, уходя, она умирает... Навсегда.