One day, I wrote a long, long letter to the moon It would not be brighter than you, But I lighted a small candle.

Как-то вечером, когда сжигавшая меня страсть вышла из-под контроля, я написал ей длинное-предлинное письмо, излив все, что переполняло мое сердце. Я даже не перечитывал написанное, потому что боялся остановиться. Так и дописал до самого конца, а потом тихий голос в моей голове предупредил, что отправлять такое письмо нельзя, ведь этим письмом я просто положу ей на ладонь свое сердце. Голос этот я в юношеской запальчивости проигнорировал.

Толстые книги потому толстые, что у автора не было времени выражаться короче.

В моём возрасте появилось какое-то новое время года. Вот раньше, в детстве, день был длиннее, ночь короче. Летом. А зимой наоборот, ночь короче, а день длиннее. А сейчас день короче, и ночь короче. Всё короче. Короче, всё.