Сидя на красивом холме, Я часто вижу сны, и вот, что кажется мне: Что дело не в деньгах, и не в количестве женщин, И не в старом фольклоре, и не в Новой Волне.

Комната. Ты молчишь, я молчу. Ты кричишь, я молчу. Ты кричишь, я хочу тебя. Вот оно. Ты сидишь, я встаю. Ты сидишь, я иду к тебе. Я беру тебя.

Время сначала разрывает тебя на части, потом обращает в камень, и потом уже откалывает по кусочку.

Короче, когда ты в лесу, ты становишься частью леса. Весь, без остатка. Попал под дождь — ты часть дождя. Приходит утро — часть утра. Сидишь со мной — становишься частицей меня. Вот так. Если вкратце.