Моя душа без покровов, пыль садится на неё, сор, царапает её всё малое, невидимое, а я, желая снять соринку, расширяю рану и умираю, ибо не умею (ещё) не страдать.
Людей удовлетворить невозможно: те, у кого мало, хотят чтобы стало много. А у кого много, хотят ещё больше. А получив ещё больше, желают быть счастливы малым, однако неспособны сделать для этого усилие.