Кто выдумал, что голубой — цветок печали? О нет, то чистой радости исток. В нем плещут реки, море, океаны, Сияют небо, жизненный поток. Легко душе, когда пропали страсти, И можно мыслью мир свой рисовать. Не бойся, друг, переживать несчастья И идеалы воспевать. Не бойся в танце закружиться. Разочарованьям нет конца. Тот, кто с фантазиями слился, В ответ получит их всегда. И даже если это так, Бороться нужно. Словом, делом. Не жди, не жди к движенью знак, Ведь солнце все еще не село. Ты здесь, и этого довольно. Твой голос в облаках звенит. Бывает людям очень больно, Пусть и не каждый говорит.
Ты не пугайся: остров полон звуков — И шелеста, и шепота, и пенья; Они приятны, нет от них вреда. Бывает, словно сотни инструментов Звенят в моих ушах; а то бывает, Что голоса я слышу, пробуждаясь, И засыпаю вновь под это пенье. И золотые облака мне снятся. И льётся дождь сокровищ на меня… И плачу я о том, что я проснулся.