После нашей с тобой любви не осталось ничего. После огня остаётся пепел, после вкусного ужина грязная посуда, после дождя и солнца распускаются тюльпаны, после шторма — смытые берега, после прекрасной музыки — где-то в районе груди, растекающаяся по телу, теплота, а после нашей любви не осталось ничего. Как буд-то книгу, которую писали, испарилась, украли, картины, что рисовали вынесли из мастерской так, как буд-то их там и не было. Сижу на диване, закуриваю трубку, со мной такое впервые, пытаюсь прийти в себя, ощупать, поставить диагноз, не сошёл ли я с ума. И с ужасом понимаю, я никогда не жил в прошлом и сейчас не собираюсь. — прошлое должно оставаться прошлым