— Когда ты разрешишь мне встречаться с мальчиками? — Когда умру. И плюс три дня... Чтобы не волноваться.

– И что, ты правда, не пьешь?!? – Уже целых три дня не пью. – Да, а расскажи.<<...>> А расскажи, какая она суббота? – Суббота, она удивительная. Там утром, по телеку мультики. – В субботе есть утро?!?? Там наверно и руки не тряссуться, да? – Да, когда в пятницу не пьёшь. Там в субботу даже голова не болит. – Да ладно, гонишь!

Для оскорблённого чувства правда почти всегда груба и невыносима.

И мне становится невыносимо грустно. Почему? Потому что она меня даже не любила.