Зачем ленивому талант дал, Боже? Хоть ежедневный труд твой, знаю, кропотлив, В таком подарке ценности не больше, Чем уже целый век спустя после молитв Пролить вдруг дождь на мертвый сад засохший. Разжечь огонь и знать, что он остынет И бесприскорбно принимать унылость дней. Не жалко потерять на гильотине Пустую голову, лишенную идей, Или не быть рожденной и в помине. Но не могу не думать: может все же В твоем творении каждом смысл есть, И иногда лишь верить нужно, Боже, Что, несмотря на длительный его протест, Но гений и меня коснется тоже. Смогу себя, надеюсь, в этом мире, Как непослушную мою витую прядь, Во что-то стоящее я отныне Мозайку словно, по деталям собирать И чьим – то быть оазисом в пустыне.