Я ничего не мог. Вообще ничего. Не мог переспать с женой, с сыном поиграть. Чёрт! Я так устал, что даже пиво выпить не мог. Но она нет. Моя малышка не спала. она хотела чтоб... чтобы я подоткнул ей одеяло. Она это переросла, и сама знала, но ей было плевать. Вот хотелось, и всё. И книга при ней была. Её любимая книга лежала на подушках. «Я считаю раз, я считаю два. Начинается игра». Да, до всего этого я читал её каждый вечер. Каждый вечер. Но теперь нет. Ведь папочка вернулся домой. Она смотрела на меня и буквально молила. Молила, она молила. А я сказал нет. Нет. «Папочка слишком устал. Но я почитаю тебе завтра. Почитаю завтра, обещаю.» Если бы я знал, что для неё завтра никогда не настанет. Когда я видел её в последний раз я уже держал в руках её бездыханный труп. С неё шматы мяса падали. С того места где было её лицо. Да, кажется с меня хватит, Красный. Хватит с меня.