Запах травы. Травы и Кампании. Зрение смазано. Птицы поют. Отчего-то я убежден, что это дрозды. И мне хорошо. Я держу тебя за руку, зрение распыляется, но мне хорошо. Так хорошо – больше нет ничего в моей жизни, что я не принимаю. Вот я. Полностью. Со всем, что во мне не полно. Со всем, что изломано и растресканно моим невовлечением в жизнь – каждым моментом, когда я не сделал или замолчал. Или заленился. Вот я, смотри! Существо с Древа Познания с устами горькими – сладость текилы. Я любил вас всегда. Я просто был слишком трус, чтобы то знать. Чтоб разрешить себе знать. Разрешить себе. Уткнуться тебе в плечо. Так хорошо, что вот так б и умереть. И навсегда остаться нести запах эвкалипта и… перегара? Хер! Пусть перегара. Остаться призраком, чтоб никогда уже не покинуть момент. Остаться из ужаса, что вся остальная жизнь не будет и чуточкой от этих поющих дроздов, огоньков и полной абсолютной предвечной свободы от своей человечности. Да! За ловцов душ! Виват.