Я часто думал, что мы заложники своих судеб. Не выбираем, где родиться, кем воспитываться, как смотреть на мир. В чистую книгу небрежно, бездумно, записывают личность ребёнка. Он растёт и пишет дальше, но всё тем же почерком, продолжает ту же историю. Но это не про тебя, Лилит. Ты, словно наперекор предначертанному, пишешь что-то своё. И все вокруг тебя тоже начинают меняться. Вспоминать другие истории своей жизни. Не оставляй меня, Лилит. Будь в каждом мире со мной. И я буду вспоминать себя настоящего.

Чем неохотней пишется, тем хуже почерк.

Мы не заложники матрицы судеб. Делай что должен и будь что будет.

Белыми листами, неровным почерком пишет время нашу память, И в этом почерке надо разобрать однажды, Стал ты старше и мудрее или просто старше…