Город похож на раковину – Слышишь протяжное – «у-у-у...» Ухает море радостно На берег поутру... Галька похожа на мидию – Чуть солонит губы, И синева неба – Из васильков клумба... Брызги, как крики чаек – Не соберешь вместе... И итальянским солнцем Ты обжигаешь плечи...

Все вернется к нам, когда-нибудь потом, Крики чаек, сосны, гулкий южный гром, Озорные брызги, гроздьями повиснут на плечах, В эту сказку ты поверь сейчас.

Похороните меня у моря, чтобы я слышал чаек радостный крик. Схороните меня у моря, чтобы в небесном его отражении. Я видел Бога — священный лик!

Пена, брызги, песок, — все осталось позади, вместе с криками детей, визжащих на берегу, вместе с бредущими по мелководью американцами, похожими на носорогов. Впереди был только ок…

— Елена Котова

Лето на ладонях, грозовое небо, томные закаты, запах земляники, белых чаек крики. Золото на коже, невесомость бытия, радостные лица, поцелуя хмель, лето – я твоя.