О Девитт. Ты борешься с пророчеством, как камень, пущенный из пращи: Как высоко он взмывает, и как стремительно падает. Под действием неумолимой силы притяжения.

Держать за пазухой мне камень — просто грех, Я лучше превращу его в пращу. Кто делал мне добро — припомню всех. И никого уж точно не прощу.

Не мил мне белый свет, коль в душе покоя нет.

В свете уличного фонаря она была поистине роскошной женщиной, но это лишь пущенный в глаза фарс ночного света.