Всегда жду ноябрь… Нравится мне его тишина. Люблю его неторопливость. Наслаждаюсь предзимьем. Потихоньку стираются яркие краски, словно смывают дожди то, что старательно рисовал октябрь — на своих прозрачных акварелях ноябрь написал картины совсем другой осени, мудрой, сдержанной, задумчивой, одинокой. Дрожащие капли на ветках, пламенеющий кленовый лист, упавший в стылую воду пруда, первые снежинки, тающие на подлёте к земле, треск ветки под неосторожными шагами, кисея густого тумана, укутавшая лес, дрожащие на ледяном ветру травинки, нахохлившийся воробей на изгороди. Только ноябрь позволяет всё это разглядеть. А разглядев — полюбить… И торжественная тишина ноябрьских дней словно пауза, взятая природой перед наступлением яркого и праздничного декабря. И кажется, что кто-то добрый и мудрый разрешает нам остановиться и насладиться самой жизнью, не торопя ее в привычное завтра…