О том, как дрожали дожди, Легко сочинилось бы в прозе. Но как-то иначе в груди Простуженный ветер елозит. На голом, пологом ветру Деревьев скрипучие тени У всех фонарей на виду Затеяли переплетенье. Худую луну пятерней К себе прижимаю не в грезе, Как ту, у которой со мной Никак не получится в прозе.