То громче о любви он пел, то тише. Пел весело, он в пенье был умел. И радовались все, кто песню слышал, За исключеньем той, о ком он пел. Пел о любви певец, пел о печали, Он упивался тем, что петь умел. Все слушавшие слёзы утирали, За исключеньем той, о ком он пел. Но вот он песню спел не столь умело, Спел песню о любви, что сердце жгла. Он людям пел о том, что наболело... Тогда к певцу любимая пришла.

Well I didn't tell anyone, But a bird flew by. Saw what I'd done. He set up a nest outside, And he sang about what I'd become. He sang so loud, Sang so clear. I was afraid all the neighbours would hear, So I invited him in, just to reason with him. I promised I wouldn't do it again.

Мы открыли эти двери, но закрыть их не сумели, Оказалось, жили, пели про другие параллели...

Вы поете под листвою, Соловьи, певцы любви! Вдохновляясь песней тою, Отвечают вам чредою Рощ соседних соловьи. О птички милые, увы! Будь вы несчастны так, как я, не пели б вы!