А из окна Летели книги На землю, Под ноги солдат, И шли надменные арийцы, И строю не было конца. Маршировали, Как по лицам, - По тем Белеющим страницам Шагали, Словно по сердцам.

Книги над книгами, страницы, слова, запах бумаги и пыли, витающий в воздухе, я поняла, что моё сердце отныне принадлежит этому месту.

Душа другого человека, как книга, — в мельканьи пары строк прочти страницу в полноте ее.

Снегом порошит моя усталость, Жизнь уже не книга, а страница, В сердце — нарастающая жалость К тем, кто мельтешит и суетится.