... Набегающей волной разливалось по улицам море слов... восходящее от кончиков пальцев, оно взбиралось ввысь по спине, преодолевая горные вершины плеч, устремлялось к ключицам, бездонными озёрами скапливалось в ложбинках, поверхности коих, растворяясь в облаках, лучились радостью льющейся с неба песни... Целующиеся невпопад капли, сталкиваемые ветром шептали о том, как быстро уходит лето... и чем его меньше, тем оно слаще... тем ярче беснуется в волосах, щекочет кожу, обжигая веснушки... а пальцы непослушные всё нестерпимей тянутся к губам в надежде ощутить, расслышать их пылкий предосенний лепет... О чём же они? Как о чём? Всё о нём... о красном лете... что янтарным шлейфом стелется по всему телу, но нет ни единого шанса им укрыться вдоволь, насытиться всласть... Лето — это песня... песня, что вплетает в себя всё буйство красок, запахов, прикосновений, и, будучи сотканными воедино, рождает ярчайшее проявление себя... Страсть... ... О чём-то важном хотелось рассказать. Но слова снова лились бесконтрольно. Пальцы жили своей жизнью, дышали сном и стучали в унисон с этим летним дождём, раскрашенным в охру неутомимым солнцем...