По-зимнему хрустящее утро струится сквозь тончайшее янтарное кружево, крадётся чуть слышно шурша, небрежно задевая от природы рваные края, сверкающие своей неидеальностью... Не бывает светлых или тёмных, хороших или плохих... каждый цветоуникален... горит особенным, присущим лишь ему, пламенем... Каждый поёт собственную песню... восхитительную в своей неповторимости и безграничности... Глубокой осенью мы чуть прозрачнее... чуть заметнее... лес уже гол, но белые облака ещё не опустились на землю своим пушистым одеялом... нас видно как никогда... каждую выбоину... каждую выщербину рельефа... До чего же мы все прекрасны на просвет... какие есть... без прекрас... Мы – листья...