... Закрываю глаза. Вижу. Нет, не вижу. Слышу. Это память. Ворохом осенних листьев кружит в голове. Шелестит. Дышит мной. Я дышу ей. Отрывки, обрывки, клочки бумаги в клетку... Каждый дюйм моей памяти исписан мелким, неразборчивым почерком. Наспех. С росчерком. Сотни событий, отбытий, отплытий... порой перипетий, бывало, на перепутье... но я всегда возвращаюсь домой... сюда... к моей памяти...
— Элинушка