Захлебнешься встречным ветром и поймёшь довольно скоро - в этом воздухе несметном человеку нет опоры. Распахав земное лоно, ожидая изобилья, не находит он резона мастерить из воска крылья.
Мелькание теней засохших веток и трав, лучи полуденного солнца... О, дикий край! Одна лишь птица где-то поет одну и ту же ноту на крыльях ветра в солнечном пространстве.