Я бы крикнула тебе: «Не отпускай», но спазм сдавил бронхи. Почувствуй меня без слов. Ещё разок. Ну, пожалуйста...

Дождю все равно на тебя, и на то, что случится после. Ему все равно на твой кашель, на твой давно не излечимый бронхит, и хрипы. Он просто льет.

Сон — естественный протест против пролетаризма.

— Ваша любимая песня? — Песня мучных изделий, протесто... — Протеста против чего? — Не протеста. Про тесто. Если проще «Бублички».