Человек не повторяется, как бабочка, и дело его рук, его искусства, его свободное творение, однажды разрушенное, — погибает навсегда. Ему одному дано «творить», но странно и страшно вымолвить: мы творцы... на час.... В этом наше преимущество — и наше проклятие..
Человек не повторяется, как бабочка, и дело его рук, его искусства, его свободное творение, однажды разрушенное, — погибает навсегда. Ему одному дано «творить», но странно и страшно вымолвить: мы творцы... на час.... В этом наше преимущество — и наше проклятие..
Как странно расставаться навсегда! Держать в руке тебе родную руку, И сознавать, что без следа Утратишь всё: и эту муку, И этот час, и свет вот этих глаз… Как страшно просто всё в последний раз! Как тяжко, как легко постичь разлуку, Как странно расставаться навсегда...
