Яркий свет молнии освещает комнату, дождь стучит по крыше и по окнам. Ветер запевает песню: звонкую и бойкую, под которую деревья опускаются к земле. Пахнет мокрой пылью: уютом от природы, рисующей водой узоры на стекле. Кто же мне ответит, почему сердце так трепещет, когда тянется вокруг непогоды шлейф?