Обыватели, эпигоны, Марш в унылые конуры! Пластилиновые погоны, Револьверы из фанеры... Вы, любители истуканов, Прячьтесь дома по вечерам. Мы гуляем, палим с наганов, Да по газовым фонарям. Чем оправдывается это? Тем, что завтра на смертный бой, Выйдем трезвые до рассвета, Не вернётся никто домой.
— Борис Рыжий