Кто делом худ, лишь полон слов, Как сад во власти сорняков. Сорняк, что в рост идёт везде, Как птенчик на крутой стене. Птенец, что высоту обрёл, Как в небе правящий орёл. Клокочет, если в небе гром, Ревёт оно у двери львом. И скрип двери средь тишины – Удар прута продоль спины. И боль, что гнёт тебе хребет, Как в сердце воткнутый Стилет. Пойдёт из сердца крови ток, Умрёшь, умрёшь, умрёшь ты в срок.
— Хоуп Майклсон
