Вот, грохоча по кручам горным, Потоки ливня пролились, Деревья вырывая с корнем И скалы скатывая вниз. И, страхом сладостным объятый, Внимает путник шуму вод. Он слышит громкие раскаты, Но где исток их — не поймет. Так льются волны песнопенья, Но тайной скрыто их рожденье.
— Фридрих Шиллер
