— Это что, Галя? — Это птичка. Эту птичку я нарисовала когда мне было десять лет. — Ага. Птичка. Галя, что ж это за птичка такая? — Синичка. — Галя, это не синичка. Это какой-то птеродактиль из фильмов ужасов! А это что? — Спящая красавица. — Да уж. Спящая красавица. Умереть не встать. Такую поцелуешь, сам уснешь вечным сном. Погоди, это все? А шо так мало-то? — Да я бы больше нарисовала! Но мама когда это увидела, заплакала, отобрала все карандаши и отдала меня в студию хорового пения. А хочешь спою? — На надо, Галя! — А я просто… — Все, Галя, я тебе сказала! Я тебя вычеркиваю из списков гениев.
– Жизнь возвращает мне подарки... – Жизнь никогда ничего не возвращает. – Значит, она наказывает меня за мою абсолютную глупость. – Никакого наказания тоже не существует. – Что же тогда существует? – Не знаю, мало что… Музыка, солнце, дружба. – И собачья преданность. – Да, это тоже.