Мои глаза внимательно следили за шашками соперника. Они умели себя вести как надо. Глаза соперника совершенно не соблюдали этикета. Они буровили мне башку. Копались в мозгах, пытаясь зажечь в них костёр.
Играющий в шашки красив, когда ошибается. Он не волнуется, и даже не дышит. Шероховатости, неровности на лице выпрямляются, и лишь секунды до следующего хода соперника, делают его симметрично посаженные глаза, немножко раскосыми.
Иногда, когда я выигрываю в шашки у более сильного соперника, я начинаю улыбаться, пытаясь сдерживать смех. Однако, чаще всего концом радости таких метаморфоз бывает глубокая печаль.