Нет пути назад, этот бой проигран, жребий брошен, выбор пал. И последний путь — всё скорей забыть, простить, оставить. Но огнём в груди полыхала вязь из слов, что снова повторял, Свято веря в то, что ещё смогу я всё исправить.
Нет пути назад, этот бой проигран, жребий брошен, выбор пал. И последний путь — всё скорей забыть, простить, оставить. Но огнём в груди полыхала вязь из слов, что снова повторял, Свято веря в то, что ещё смогу я всё исправить.
Ты боишься, что люди тебя оставят. И всё. Ты боишься, что тебя бросят, ведь это происходит с тобой снова и снова. Все тебя бросают, никто не остаётся. Этому конец, потому что я никуда не уйду. Я скорее сгорю заживо, чем брошу тебя.
Тяните жребий, господа, тяните жребий! Он одинаков для шелков и для отрепий. И если снова проиграет голытьба, Тут не система, тут не система, Тут не система виновата, а судьба!