— Перережем веревки. — Спятил? Она же может упасть и покалечить кого-нибудь. — Я готов этим рискнуть. — Нет. Надо придумать что-нибудь поумнее. — Ты думай, а я пойду за ножницами.

— Думаешь, я могу кого-нибудь убить? Брось. Ты меня плохо знаешь. — Никто никого не знает. В этом смысле.

Это странное чувство когда-нибудь уйдёт. Такое чувство, что у меня нереальное похмелье! И солнце, сука, бесит.

Я хочу кого-нибудь любить и хочу, чтобы кто-нибудь любил меня. Но никто не хочет. Вот почему больно. В этом вся и разница. А когда всем все равно, от этого начинаешь беситься, хочется говорить всякие вещи, рвать все, лезть сквозь стекло.