Я думала, Россия — это книжки. Все то, что мы учили наизусть. А также борщ, блины, пирог, коврижки И тихих песен ласковая грусть. И купола. И темные иконы. И светлой Пасхи колокольный звон. И эти потускневшие погоны, Что мой отец припрятал у икон. Все дальше быль, в туман со стариками. Под стук часов и траурных колес. Россия — вздох. Россия — в горле камень. Россия — горечь безутешных слез.
— Ларисса Андерсен